martes, 3 de noviembre de 2009

Mundo enfermo.



Fría tarde de Agosto,
mundo enfermo terminal.
Ahora el tiempo es angosto,
se acerca la hora final.

Las flores se marchitan,
las aves no saben cantar.
Las lluvias son de cenizas,
cenizas que vierten al mar.



Manuel Fernández Guerra

1 comentario:

  1. Si seguimos así, puede que este poema se haga realidad bastante antes de lo que creen algunos.

    Sigue escribiendo, que lo haces muy bien ;)

    Abrazos

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